España Según Un Demagogo Ignorante 4: Lo Que Queda De España

Ayer estaba viendo el desfile de las fuerzas armadas en la casa de la "persona con la que no sé si salgo". Estábamos en el sofá abrazados como tontos (un sofá cojonudo, por cierto, que éste se ve que tiene pasta), riéndonos del fracasado de Zapatero, de la cojera del Rey, de la golfa de Letizia, del calzonazos del Principito (no el de Saint Exupery, me refiero al otro, al cutre), de la hija de puta de la Aguirre (es que es su jefa), del ansioso de Gallardón (quiero ser ministro, quiero ser ministro...un poco de dignidad, por favor), de la resignada Sofia, del corrupto de Urdangarín (con esa mecha canosa que sólo aparece cuando uno sabe que los problemas le acechan) y del resto de politicuchos y demás familia real (que no verdadera).

Pues éso, que estábamos riéndonos un poco a costa de toda esa chusma, cuando empezaron a desfilar los soldaditos. Qué guapos. Qué bien desfilaban, qué limpios, qué obedientes. Allí estaban, marcando perfectamente el paso y marcando perfectamente paquete. Y moviendo esos culitos perfectamente trabajados en las maniobras militares. Y claro, yo me puse cachondísimo. Y la "persona con la que no sé si salgo", lo notó. Era algo avidente y no se podía esconder. Acabamos follando allí mismo, en el cómodo y amplio sofá. Al ritmo de las marchas militares. Uno, dos. Uno, dos. Viendo pasar la cabra de la Legion. Viva España. ¡Viva!

Yo quiero a España. Tampoco me queda más remedio, por cierto. Es que soy español.

Pero la quiero de verdad. Como se quiere a un niño tonto: con cariño, pero con resignación.

No soy un ultra del españolismo, ni de lejos. Banderas las justas, tonterias las justas. Cuando el año pasado todo el mundo llenó las ventanas de banderitas de España (pero sólo cuando vieron que a lo mejor ganábamos el mundial de futbol, no antes, por cierto), yo no la puse. Me dio mucho asco. Porque lo hacían como quien se compra una camisa de cuadros rojos, o unos manolos para joderse los pies. Por una moda pasajera. Y España no es una moda pasajera. Puede ser una mierda de pais, puede ser un nido de cainitas, puede ser un desastre organizativo. Pero nunca será una moda pasajera. España es un pantalón de pana raído y una chaqueta gorda de lana marrón, para pasar mejor el invierno. España es una historia apasionante y desastrosa, un montón de culturas (y sí, también unos cuantos idiomas, aunque os joda niños, ya va siendo hora de que lo asumais de una puta vez), un conjunto de personas cojonudas (¿a qué sí, gallegos, andaluces, castellanos, vascos y demás blogueros que nos comemos la polla por aqui habitualmente?). Por España pasó todo el mundo Y todo el mundo se la quiso beneficiar. No existió cultura ni civilización que no quisiera quedarse con España. O con Iberia, o con Hispania, o con Al-Andalus. O con el Estado Español de las Putas Autonomias. Llamadlo como queraís. Y España descubrió América. Y pido disculpas, por la parte que me toque. Que supongo que es ninguna, a estas alturas (Evo: muérete. Chávez: desaparece).

Yo creo en muy pocas cosas. Quizás crea un poco en Spielberg y bastante en los chicos guapos. Pero en pocas cosas más. Y España es una de ellas. Es una cuestion de Fé. Lo sé. Porque España es intangible y, como todos sabemos, España ya no existe. Como Dios. Tal cual.

Yo quiero a España. Así somos los perdedores.